Pensé que Camila necesitaba precisamente eso: una madre. Pensé que era lo correcto. Finalmente miró a Valentina, pero ahora veo a mi hija verdaderamente feliz por primera vez en años. Y contigo, no con Lucía, contigo. Había algo peligroso en esa mirada: reconocimiento, admiración, atracción. Y Valentina también lo sintió. Sintió que el corazón le latía con fuerza, que el aire se volvía más pesado. Primero, apartó la mirada. Camila te necesita, Sr. Sebastián.
No a Lucía, no a mí, te necesita a ti, a su padre presente, sensible y verdadero. Ya no sé cómo llegar a ella. Empieza por estar ahí para ella. Léele un cuento antes de dormir. Pregúntale sobre su día, sus dibujos, las estrellas. Le encantan las constelaciones. Ella te enseñará el resto. Los niños son más inteligentes que nosotros. Sebastián asintió lentamente y, por un momento, pareció menos un multimillonario y más un hombre destrozado intentando recomponerlo todo. Gracias, Valentina, por todo.
Al salir de la cocina, Valentina se quedó allí, con una taza de té en la mano, con el corazón aún latiendo con fuerza, consciente de que algo había cambiado irrevocablemente en aquella conversación. Arriba, escondida tras una columna del pasillo, Lucía lo observaba todo. Bajó a buscar agua y vio esta imagen: la mirada de Sebastián hacia la niñera, la sonrisa dulce pero genuina que no le había mostrado en años, la cercanía, la intimidad. Lucía Santana no creció en una familia adinerada.
Lo había logrado todo sola. Belleza. Encanto. Estrategia. A los 20 años, vio a su familia perderlo todo en un escándalo financiero. Enseguida comprendió que las mujeres como ella debían asegurar su futuro mediante alianzas estratégicas. Sebastián Mendoza Herrera era el futuro ideal: rico, viudo, vulnerable, necesitado de alguien que reconstruyera su vida. Había dedicado dos años a esta relación. Dos años fingiendo amor por una chica pesada, dos años planeando una boda que la haría millonaria, y ahora una niñera de 26 años lo amenazaba todo.
Lucía regresó a su habitación, cogió su móvil y llamó a un número guardado solo como R. “Necesito resolver un problema. ¿Recuerdas cuando dijiste que podías ayudarme con algo? Pues ya es hora”. Lucía esperó a que Sebastián volara a Nueva York para una conferencia de tecnología de cinco días; tiempo de sobra. La primera noche después de su partida, puso en marcha el plan. No era complicado. De hecho, los mejores planes nunca lo son. Lucía lo había aprendido con los años.
Sencillez, credibilidad y, sobre todo, explotar los prejuicios humanos. Solo tenía que plantar la semilla adecuada. “Doña Carmen, ¿no le parece extraño cómo Valentina se aferra a Camila con tanta fuerza, casi posesivamente? Hace poco la oí decirle a la chica que nadie la ha querido como ella”, susurró Lucía mientras tomaba un café, con la voz impregnada de la preocupación de alguien genuinamente preocupado. Doña Carmen siempre ha desconfiado de los desconocidos, sobre todo de las jóvenes guapas que podrían amenazar su statu quo. Mordió el anzuelo.
Siempre me pareció muy familiar. No sabe dónde está. Con el chófer, Lucía era más directa. Juro que vi a Valentina fotografiando joyas en la sala hace poco. Será curiosidad, ¿no? Pobrecita, viendo de cerca lo que nunca tendrá con la cocinera, doña Rosa. He notado que Valentina se comporta de forma extraña, nerviosa. ¿Será que tiene problemas económicos? Ayer la vi llorando por teléfono. Mentiritas esparcidas como semillas envenenadas en tierra fértil. La segunda noche, Lucía robó tres joyas preciosas de la caja fuerte de Sebastián: un collar de diamantes, aretes de esmeraldas y un brazalete de oro blanco, por un total de aproximadamente 500.000 pesos.
Las escondió en el fondo del cajón de la cómoda de Valentina, envueltas en un pañuelo viejo. La tercera noche, llevó a cabo la parte más delicada de su plan. Camila dormía profundamente, agotada después de un largo día jugando con Valentina en el jardín. Lucía entró silenciosamente en la habitación y despertó a la niña con suavidad. “Camila, cariño, despierta. La tía Lucía necesita tu ayuda.” La niña, aún dormida, se frotó los ojos. “¿Qué pasó?” “Le daremos una sorpresa a papá. Cuando vuelva, fingiremos que te has perdido, le diremos que estás preocupada, y cuando vuelva en pánico, aparecerás y gritarás: ‘¡Sorpresa! ¡Ya verá cuánto nos quiere!'” —Camila, de ocho años, ya acostumbrada a las relaciones familiares extrañas, frunció el ceño—.
“¿Es peligroso?” “Claro que no, cariño. Es solo un poco de diversión. Estará genial. Y luego compraremos helado. Ese de chocolate belga que tanto te gusta.” Lucía sabía exactamente cómo manipular. Promesas de atención, tiempo juntas, dulces: cosas que Camila rara vez recibía. “Pero Vale, estará preocupada. Vale, será parte de la sorpresa. Ella también fingirá que te busca. Estará genial.” Lucía condujo a Camila al ático, un rincón apartado de la mansión que servía de bodega.
Había preparado todo con antelación: mantas, almohadas y muchas otras cosas.
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