Yo era apenas una niña que vendía naranjas para ayudar a mi madre enferma, pero cuando entré en la mansión de un millonario y susurré: “¿Por qué tienes una foto de mi madre aquí?”, todo en lo que creía comenzó a desmoronarse…

Entonces me vio.

La sangre desapareció de su rostro. Se cubrió la boca con la mano.

“No”, susurró, como si hablar más alto me hiciera desaparecer. “Veo cosas. Es la fiebre. Debe ser ella”.

Di un paso hacia la cama. La habitación olía a enfermedad y a productos de limpieza, pero en el fondo, olía a un amor que se negaba a rendirse.

“No puedes imaginarme, Lena”, dije con voz casi inaudible. “Soy yo”.

Empezó a temblar, no de frío esta vez, sino de algo casi incrédulo. Se aferró a la manta, como si intentara ocultar cuánta vida le habían arrebatado.

“Grant”, dijo, y oír mi nombre en su voz de nuevo fue como una puñalada y una opresión a la vez. “¿Cómo… cómo nos encontraste?”

Sofía se subió al colchón y abrazó a su madre. “He vivido en casas grandes antes, mamá. Tenía que hacerlo. Necesitábamos el dinero. Él es bueno. Es el hombre que buscamos.”

Me senté en el borde del colchón, sin preocuparme por mi ropa. Todas las salas de conferencias y jets privados del mundo parecían irrelevantes en ese momento. Solo importaba ese trozo de tela desgastada.

“¿Por qué, Lena?”, logré decir finalmente. “¿Por qué te fuiste así? ¿Por qué no me lo dijiste? ¿Por qué me lo ocultaste?”

Estas preguntas me han atormentado durante diez años.

Bajó la cabeza, con lágrimas corriendo por su rostro. “Porque me obligó”, susurró.

“¿Ella?”, pregunté, aunque mi estómago ya lo sabía. Sentí un calor que me subía por la piel.