“Tu madre”, dijo Lena. El ambiente en la habitación parecía tensarse a medida que hablaba. “Margaret vino a verme esa noche. La noche que iba a decirte que estaba embarazada”.
La noche en que me robaron todo.
Apreté los puños y los apoyé sobre las rodillas. Me imaginé a mi madre, Margaret Ellison, siempre refinada, siempre con el control, siempre convencida de saber lo que era mejor para todos. Sabía que consideraba a Lena “no nuestra”. Simplemente no me permitía imaginar hasta dónde sería capaz de llegar.
“Dime exactamente qué hizo”, ordené. Mi voz temblaba, pero ya no por la duda. Por la ira.
Lena respiró hondo e intentó controlar la tos. Sofía le tomó la mano, acunando sus huesos cansados con sus deditos.
“Dos hombres vinieron a mi habitación en la pensión”, empezó lentamente. Dijeron que eran policías. Estaba aterrorizada. Entonces, tu madre los siguió, con uno de sus vestidos puestos, como si fuera a un banco, no a la habitación de una niña pobre.
Me miró con vergüenza y dolor mezclados en sus ojos. “Dijo que sabía lo del bebé. Que el bebé no arruinaría tu futuro. Puso un sobre con dinero sobre la mesa. También había un billete de autobús. Me dijo que lo tomara y desapareciera. Que cambiara mi nombre. Que viajara a cualquier parte menos cerca de ti.”
Tragué saliva con dificultad. “¿Y si no lo hubiera hecho?”
Lena bajó la mirada. “Dijo que me acusaría de robo. Dijo que le robé sus joyas. Dijo que hice jurar a la gente que me vieron robándolas. Dijo que los jueces y abogados le debían favores. Dijo: ‘¿A quién crees que le creerán? ¿A la respetada Ellison o a alguna chica que nadie conoce?'”
Podía percibir el tono de mi madre en cada palabra. Frío. Tranquilo. Quirúrgico. “Tenía veinte años”, continuó Lena. “Estaba sola. Tenía miedo. No quería que nuestro bebé naciera mientras estaba presa. Pensé… que si me iba, al menos ella sería libre.”
Tosió de nuevo, con las lágrimas mezclándose con la tensión. “Intenté llamarte a la mañana siguiente desde la comisaría. Pero contestó tu madre. Dijo que lo sabías todo. Que te reías. Que dijiste que era lo mejor. Que no querías que un hijo te frenara.”
Cerré los ojos. Durante diez años, creí una historia diferente. Mi madre me dijo que Lena se había fugado con otro, que nunca me había querido, que tenía que ser “práctica”. Contraté investigadores. Denuncié la desaparición de alguien. Todos me dieron la misma respuesta: se había ido por voluntad propia.
“Te estaba buscando”, dijo con voz ronca. “Busqué por todas partes. Todos decían que no querías que te encontraran. Mi madre me dijo que habías encontrado a otra persona. Mintió.” El peso de lo que Margaret había hecho me pesaba muchísimo. No solo me había arrebatado a la mujer que amaba. También me había arrebatado a mi hija.
Miré a Sofía y la forma en que su mano descansaba sobre el hombro de Lena.
“¿Cuántos años tienes?”, pregunté en voz baja.
“Doce”, dijo.
Diez años desde la desaparición de Lena. Doce años desde el nacimiento de esa niña. Los cálculos encajaban con brutal claridad.
Me puse de pie. Ya sabía lo que tenía que hacer.
“Hemos terminado”, dije.
Lena parecía aterrorizada. “¿Qué vas a hacer? Grant es poderoso. Si se entera…”
“Díselo”, dije. Mi antiguo yo parecía haberse alejado de la conversación con mi madre. El hombre había desaparecido. “Tú y Sofía no pasarán otra noche aquí”.
“No tenemos adónde ir”, susurró Lena. “Estamos atrasados con el alquiler. No puedo trabajar así.”
“Ahora sí.”
Me agaché y la recogí. Era tan ligera que me sobresalté. La abracé fuerte como si fuera algo frágil e invaluable.
“Sofía”, dije, mirando a mi hija y dejando que las palabras se le impregnaran en el rostro. “Concéntrate en lo que es más importante para ti. Vámonos a casa.”
Corrió hacia una vieja mochila en un rincón y metió dentro un peluche hecho jirones, un cuaderno y la foto que le había devuelto. Eso era todo. Doce años de vida en una mochila desgastada.
Al bajar las escaleras, una mujer con un delantal manchado nos bloqueó la entrada. “Oye”, dijo bruscamente. “¿Adónde la llevas? Tiene dos meses de alquiler que pagar.”
Lena intentó desaparecer en mi pecho. “¿Cuánto cuesta?”, pregunté.
“Cuatrocientos”, dijo la mujer. “Más intereses de demora.”
Saqué mi billetera. Conté el fajo de billetes y se lo di. “Aquí tienes mil”, dije. “Quédate con el cambio. Y si alguien pregunta adónde fue, di que Grant Ellison está al mando”.
La mujer miró el dinero como si fuera un billete de lotería premiado, luego me miró. Dio un paso atrás.
El aire afuera era diferente. Todavía cálido, todavía pesado, pero cargado de una especie de posibilidad. Coloqué con cuidado a Lena en el asiento trasero, y Sofía se sentó a su lado y tomó
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