Me dirigí a la recepción principal, pero Victoria me interceptó con la eficiencia de un guardia fronterizo.
“De hecho, Sra. Romero, tenemos asientos. Las mesas principales son para familiares directos e invitados VIP. Le hemos reservado un lugar encantador cerca de la entrada de la cocina. Más tranquilo. Más cómodo”.
Señaló una mesita en la esquina, medio escondida tras una columna. La mesa donde ponían a la gente que no querían que viera.
Lo comprendí al instante. Con mi vestido azul marino, sin una etiqueta de diseñador a la vista, sin la apariencia de una persona rica, me estaban categorizando. Ordenando. Ubicando.
“Es muy considerado”, dije.
Victoria pareció aliviada. “Maravilloso. Ahora, si nos disculpan, tenemos mucho que terminar”.
Se desvanecieron en una nube de perfume y presunción.
Caminé hacia la mesa de la esquina. Me senté. Y esperé.
El personal de cocina
En cuestión de minutos, tuve compañía.
Una camarera llamada María se sentó con un suspiro. “Dios mío, me duelen los pies. Cinco horas y ni siquiera hemos empezado a servir”.
Un cocinero llamado James se unió a nosotros, balanceando un plato de aperitivos que había cogido de la cocina. “Esta gente está loca. La novia, literalmente…
Devolvió camarones tres veces porque no eran simétricos.
Lucas apareció con una jarra de agua. “Señora Romero, ¿le traigo algo?”
María levantó la cabeza de golpe. “¿Romero? ¿Es usted la mamá de Diego?”
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