Se giró bruscamente, luminosa y serena, mirándome como si fuera un problema por resolver.
“¿Quién eres?”, preguntó.
“Soy Isabelle. La madre de Diego.”
Su expresión vaciló: reconocimiento, luego recalibración. Pero no calidez. Nunca calidez.
“Ah.” Me miró de arriba abajo, fijándose en mi sencillo vestido. “No sabía que llegarías tan temprano. Todavía estamos preparándonos.”
“Quería ver el lugar”, dije con calma.
Una mujer apareció junto a Charlotte: su madre, Victoria Holloway. Alta, rubia, rebosante de joyas que gritaban nueva fortuna intentando parecer fortuna antigua.
“Charlotte, cariño, el fotógrafo te necesita para… ah.” Me miró. “¿Y tú eres?”
“La madre de Diego”, repetí.
La sonrisa de Victoria era pura dientes y sin ojos. “Qué encantadora. Hemos oído hablar mucho de ti.”
No lo habían hecho. No habían oído nada, porque Diego había aprendido pronto que los antecedentes de su madre eran un inconveniente en habitaciones como esta.
“¿Dónde está Diego?”, pregunté.
“Está recibiendo a los invitados en la entrada principal”, dijo Charlotte. “Con las llegadas importantes”.
Importante. No yo, claramente.
“Por supuesto”, dije. “Lo encontraré”.
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