Monique Duval palideció un instante. El lúrex brillante de su traje de baño de repente le pareció ridículo contra las tablas descoloridas y el olor a resina.

Mientras todos se sentaban a la larga mesa de madera bajo el viejo peral, el aire olía a carbón y carne. La conversación, sin embargo, era lenta. Daniel estaba encorvado, con las manos llenas de astillas diminutas. Monique apenas comía, lanzando de vez en cuando a Kamila una mirada entre acusatoria y confusa. Entonces Adrien Marten dejó el tenedor. “Sabes”, dijo con calma, “el respeto en una familia no se mide por quién manda, sino por quién está dispuesto a estar a tu lado. Mi hija no es la sirvienta de nadie. Y mi futuro yerno tampoco es mano de obra gratuita. Todos somos adultos”.

Monique intentó decir algo, pero él continuó con suavidad: “Si quieres que traten a tu hijo con respeto, empieza por respetar a mi hija”. El silencio era casi palpable. Kamila sintió que el corazón le latía con fuerza en las sienes. Daniel se enderezó de repente. “Mamá…” Miró a Monique como nunca antes la había mirado. Realmente exageraste en ese entonces. Y yo también. Debería haber defendido a Kamila.