Era rabia.
Una rabia silenciosa y devoradora se extendió por lo profundo de mi pecho, apartando el dolor crudo del duelo y reemplazándolo con algo más oscuro, pesado y mucho más peligroso.
Me confundieron con Elena: la bibliotecaria huérfana, sin familia, sin poder, sin futuro. La mujer a la que Roberto había “burlado” con amabilidad e ingenuidad. Me vieron como una cazafortunas fracasada que había desperdiciado su oportunidad porque la muerte podría habérsela llevado antes de que pudiera hacer testamento.
Para ellos, estaba sola.
Rota.
Derrotada.
Y sí, estaba devastada.
Pero no era impotente.
Lo que Berta, Carlos y Lucía no sabían era que la bibliotecaria taciturna a la que acababan de echar a la lluvia guardaba un secreto. Un secreto guardado en cajas de seguridad en Suiza, Luxemburgo y las Islas Caimán. Un secreto que valía 2.800 millones de dólares.
Mi verdadero nombre no era solo Elena.
Soy Elena Van der Hoven, la única heredera del mayor imperio del litio y las telecomunicaciones de Europa.
Me retiré de la vida pública para encontrar el amor verdadero. Alguien que no me viera solo como un número. Alguien a quien no le importara mi apellido ni lo que pudiera comprar. Y lo encontré: Roberto Garza, con su sonrisa cansada y sus manos grabadas con tinta y trabajo duro. Me amaba tal como era. Yo lo amaba porque me hacía sentir segura.
Pero su familia… su familia acababa de cometer el error más caro de sus vidas.
Se quedaron con la casa. Se quedaron con el coche. Se quedaron con los muebles y los relojes que Roberto había coleccionado por nostalgia. Lo que no sabían es que yo era la dueña del banco que financiaba sus hipotecas, sus deudas y, muy pronto, sus miserables vidas.
Caminé bajo la lluvia hasta la esquina, sin paraguas, sin mi celular. Berta me lo había arrebatado horas antes con una sonrisa triunfante.
“Roberto lo pagó”, dijo. “Ya no es tuyo”.
Busqué una cabina telefónica como si buscara una salida de emergencia. Quedaba una, vieja y oxidada, junto a un Oxxo. Entré, olí el metal húmedo y marqué un número que no había usado en tres años. Un número que solo conocían tres personas en el mundo.
“¿Hola?”, respondió una voz profunda y profesional al primer timbrazo.
Tragué saliva. Respiré hondo. Y dejé morir a la dulce Elena.
“Arturo… soy yo”.
Se hizo el silencio al otro lado de la línea. Un silencio lleno de sorpresa y alivio.
“Señorita Elena”, dijo Arturo Salazar, el jefe de seguridad de mi familia y la mano derecha de mi padre, con la voz ligeramente temblorosa. “Dios mío… la hemos estado buscando. ¿Dónde está?”.
—Estoy en Monterrey. Roberto… ha muerto.
Silencio de nuevo, esta vez un silencio de respeto.
—Lo siento mucho, señora. Mis condolencias.
—Gracias. Pero no llamo para llorar. Llamo porque necesito su ayuda para activar el protocolo.
—¿Qué protocolo?
Eché un vistazo a la casa de los Garza. Las luces seguían encendidas, como si el duelo ya hubiera terminado. Podía imaginarlos sirviéndose el vino caro de Roberto y celebrando su supuesta victoria.
—Némesis, Arthur.
Lo oí enderezarse al otro lado, como si hubiera reconocido un código que solo entra en juego cuando ya no queda nada blando.
—Señorita… este protocolo implica una OPA hostil y la eliminación completa de los objetivos. ¿Quién es el objetivo?
—La familia Garza. Quiero comprarlo todo: sus deudas, sus hipotecas, sus negocios, sus socios. Quiero ser dueño del aire que respiran. Y quiero un coche aquí en diez minutos. Estoy empapado y helado.
—Enseguida, Sra. Van der Hoven.
Colgué y apoyé la frente contra el cristal sucio de la cabina. Por primera vez en tres años, me permití revivir las últimas cuarenta y ocho horas como si fuera una película de terror.
El funeral había sido una farsa. Doña Berta, con un vestido negro de diseñador y unas gafas enormes, derramó lágrimas perfectas delante de los socios de Roberto. Roberto era dueño de una próspera empresa de logística, modesta, pero su orgullo. Yo, en cambio, en un rincón, con un sencillo vestido de segunda mano, parecía completamente fuera de lugar.
Berta no me dejó sentarme delante.
“Este lugar es para los queridos familiares”, me susurró. “Tú… tú solo eras un pasatiempo”.
En el velorio, Carlos se me acercó, masticando, con la seguridad de quien siempre siente que las cosas de los demás le pertenecen.
Espero que tengas un plan B, Elena. Porque en cuanto Roberto muera, te vas. No creas que heredarás nada. Roberto no dejó un testamento actualizado. Todo le corresponde a mamá.
No quiero tu dinero.
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