“Firma esto, de lo contrario alargaré esto durante años”.

—Cállate —susurró—. Ya has dicho suficiente.

Eso fue lo más satisfactorio: ver a su propio abogado tratándolo como un alambre.

Subimos las escaleras. La puerta se abrió. El ático olía igual: a madera limpia y a la colonia cara que usaba como armadura. Dentro, mis cosas habían desaparecido. Darío había intentado vaciarlo rápidamente, llevándose lo obvio: ropa, aparatos electrónicos, fotos. Había dejado todo lo que consideraba inútil: documentos, facturas, una caja de recibos de reformas que yo había pagado. Pruebas.

Lucía lo vio y me hizo un leve gesto de asentimiento, como dándome las gracias.

El notario lo ha documentado todo. El administrador ha actualizado los derechos de acceso a las zonas comunes del edificio. El cerrajero ha cambiado el cilindro. El clic del metal al encajar en la cerradura sonó como un golpe sordo.

En el rellano, Darío miraba la puerta como si fuera una tumba.

“Esto no ha terminado todavía”, dijo, pero su voz había perdido su tono autoritario.

Lucía le entregó un sobre.

“Aquí está el aviso oficial: renuncia de derechos, multa, costas. Si no paga, iniciaremos un proceso de ejecución hipotecaria”. Sonrió sin humor. “Buenos días, Sr. Stein”.

Alonso abrió el sobre, leyó dos líneas y se tapó la cara con las manos. Darío lo miró, buscando ayuda.

“¿Qué dice?”, preguntó.

Alonso estalló, perdiendo toda diplomacia.

“¡Dice que simplemente le traspasaste la casa y ahora le debes dinero!”, gritó. “¡Te dije que no la presionaras! ¡Te dije que no le ofrecieras un acuerdo así!”

Los vecinos miraron por las mirillas. El portero del edificio levantó la vista desde abajo. Darío tragó saliva con dificultad. Su confianza se hizo añicos delante de todos los presentes.

“No… no puede ser”, balbuceó.

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