Sin decir palabra, retrocedí un paso y la dejé entrar. De repente, sentí las piernas como gelatina, como si alguien les hubiera quitado el equilibrio. La mujer fue a la cocina, dejó el maletín sobre la mesa y se sentó, juntando las manos, como en un interrogatorio, solo que ahora era yo quien estaba siendo interrogado. «Sus padres», empezó, sin mirarme a mí, sino a la ventana, «oficialmente murieron en un accidente. Pero esta no fue una tragedia cualquiera». Me puse rígida.
«Me llamo Klara Weiss», dijo finalmente. «Era la abogada de la familia. Y la custodio de un testamento que solo surtía efecto con una condición: que los niños fueran adoptados por una sola persona. Todos ellos. Y que esa persona no estuviera bajo el sistema de tutela». La miré. «¿Qué quieres decir con… una condición?». Klara abrió el maletín y sacó otro, uno más fino, pero más pesado de sostener.
Los padres sabían que estaban en serios problemas. Económicamente. Y no solo eso. Temían que, tras su muerte, los niños fueran separados. Por eso habían creado un fideicomiso cerrado antes. Con una gran suma y bienes inmuebles. Pero solo la persona que mantuviera unida a la familia tendría acceso a él. Sentí un escalofrío.
“¿Y vienes a decirme que…?” “Que ahora eres la única tutora legal de estos fondos”, respondió con calma. “Pero no se trata del dinero”.
Sonreí con amargura. “Siempre se trata del dinero”. “Esta vez no”. Me miró fijamente a los ojos. “Hay una carta personal en el testamento. De su madre”. Me entregó un sobre. Sencillo. Blanco. Con mi nombre escrito con letra pulcra. No lo abrí enseguida. Tuve que levantarme. Respirar hondo. Como si me agobiara demasiado.
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