Yo era apenas una niña que vendía naranjas para ayudar a mi madre enferma, pero cuando entré en la mansión de un millonario y susurré: “¿Por qué tienes una foto de mi madre aquí?”, todo en lo que creía comenzó a desmoronarse…

“¿Qué acabas de decir?”

Apretó el portarretratos contra su pecho como si alguien intentara robárselo. “Es mi madre. Tiene el pelo más largo y se ve… feliz. Pero es ella. Es mi madre, Lena.”

Me acerqué, como en un sueño. Miré la fotografía, luego a la chica que tenía delante. Mentalmente aparté la suciedad de la calle y el cansancio, y allí estaba yo: la naricita respingada de Lena, la curva de sus labios, la mirada intensa que me dirigió cuando me dijo que creía en todo lo que yo podía llegar a ser.

“¿Tu madre se llama Lena?”, pregunté con voz temblorosa. “¿Lena Morales?”

Sofía asintió, sollozando. “Sí. ¿La conoces…? ¿Eres el ‘Grant’ del que habla cuando está enferma?”

Me flaquearon las rodillas.

“¿Ella… dijo mi nombre?”

“A veces”, susurró Sofía. Cree que estoy dormido, pero la oigo. Llora, se disculpa y dice tu nombre. Señor, ¿qué le hizo a mi madre? ¿Por qué tiene una foto de ella?

Todas las preguntas sin resolver de la última década colisionaron en mi interior. Lena no se había ido sin más. Se había ido a algún lugar, llevándose un secreto.

Volví a mirar a Sofía. Tenía doce años. La cronología me impactó.

“Ven”, dije finalmente, con la vista nublada por lágrimas que no había sentido en diez años. Le puse la mano en el hombro con toda la delicadeza posible. “No le hice daño a tu madre. La amaba más que a nada. Y creo que te buscaba sin saberlo. Llévame con ella”.

Abrió los ojos de par en par. “Vivimos lejos de aquí, señor. No es como este barrio. No es… no es agradable”.

“Me da igual”, dije, cogiendo ya las llaves. “No me importa si es en la Luna. Vamos allá. Si tengo razón, tu vida cambiará hoy, Sofía. La mía también.”