Naquela tarde, não voltei ao escritório. Fui ao banco e abri uma conta que ninguém conhecia. Depois, dirigi até um pequeno escritório de advocacia que não ficava nos bairros nobres de Monterrey, um que não tinha o sobrenome do meu pai na fachada. Uma senhora mais velha, de cabelos grisalhos e olhar firme, me cumprimentou sem um sorriso forçado.
-Como posso ajudá-lo?
E eu, com a voz tremendo apenas ligeiramente, disse:
—Quero aprender a me proteger.
No início, não lhe contei tudo. Apenas o suficiente para que ela entendesse que não era um drama, mas sim um plano. Um plano que havia sido esboçado para mim como uma linha num pedaço de papel.
A advogada chamava-se Elena Robles. Suas mãos estavam manchadas de tinta, e ela exibia um cansaço que não era de derrota, mas de experiência.
“Camila”, disse ela depois de me ouvir, “se seu pai acha que pode comprar sua vida, é porque durante anos ninguém lhe disse não. Podemos começar por aí.”
Naquela noite, quando Diego me ligou, eu já havia tomado uma decisão. Atendi ao terceiro toque, com uma serenidade que não reconhecia em mim.
“Cami, meu amor…” Sua voz era como algodão. “Podemos nos encontrar amanhã? Eu queria conversar…”
“Não precisa”, eu disse. “Eu já sei.”
Silêncio.
-Você sabia?
—Eu sei sobre o escritório. Eu sei sobre os setenta e cinco mil. Eu sei sobre Valeria.
Eu o ouvi engolir em seco e, pela primeira vez, sua voz perdeu o controle.
—Eu… Cami, não é como se…
“Não explique”, interrompi-o. “Diga-me apenas uma coisa: dói?”
-Que?
—Me deixe em paz. Isso te machuca ao menos um pouquinho?
Houve um momento em que pensei que ele fosse responder com algo humano. Mas o que ele disse foi:
—Seu pai… é um homem poderoso. Eu só… achei que seria mais fácil para você dessa forma.
Eu ri, mas foi uma risada sem alegria.
—Perfeito. Então, facilite as coisas. Pare de me ligar. E me devolva o anel. Um mensageiro o buscará amanhã.
Desliguei antes que ele pudesse implorar ou se justificar. Eu não queria ouvir nada que me amolecesse novamente.
Dois dias depois, minha mãe veio me procurar no meu pequeno apartamento alugado — um lugar modesto comparado à casa da família, mas ainda assim meu. Seus olhos estavam vermelhos e ela apertava a bolsa com força.
—Camila… o que está acontecendo? Seu pai disse que você está sendo “dramática”, que está nos castigando…
“Mãe”, eu disse com uma delicadeza que me surpreendeu, “diga-me a verdade: você sabia?”
Ela desviou o olhar. Aquele gesto me respondeu antes mesmo de suas palavras.
“Não era pelo dinheiro… mas eu sabia que ele queria… consertar as coisas. Aquele Diego… aquela Valeria…” Sua voz embargou. “Achei uma loucura, mas ele disse que era o melhor para a família.”
Pela família. Como se eu não fosse da família.
Não consegui dormir naquela noite. Sentei-me no chão da cozinha com uma xícara de café frio e compreendi algo que doía tanto quanto uma ferida aberta: minha casa não era um lugar; era um sistema. E eu era a exceção.
Saí sem causar escândalo.
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