Camila vai entender.
Houve um silêncio. E a voz do meu pai baixou, como se ele estivesse compartilhando uma verdade íntima com um aliado de confiança.
—A garota sempre foi aquela que entendia. Até… era muito gentil.
Muito macio.
Essa frase não apenas me magoou; ela me atravessou o peito como uma pedra.
Lembrei-me de quando eu tinha oito anos e lhe dei um desenho da família — bonecos de palito —: meu pai de gravata, minha mãe de vestido, meu irmão Mateo sorrindo com uma bola de futebol e eu segurando um balão. Meu pai sorriu, bagunçou meu cabelo e disse:
—Muito bem, Cami. Por que você não mostra para sua mãe?
Como se meu presente não passasse de uma adorável interrupção.
Lembrei-me de quando tinha quinze anos e fui aceita em um programa de honra. Ele apenas assentiu com a cabeça e, em seguida, perguntou imediatamente a Valeria — que por acaso estava em casa naquele fim de semana — sobre suas notas na prova simulada, sobre seu plano de entrar para a faculdade de direito, sobre algo “mais digno”. Valeria riu e prometeu deixá-lo orgulhoso. Eu fiquei ali parada com a carta de aceitação nas mãos, de repente envergonhada da minha própria esperança.
Lembrei-me da vez em que minha mãe tentou me defender depois que meu pai chamou meu trabalho de marketing de “um hobby remunerado”. Ele insistiu que estava apenas sendo realista. Minha mãe apertou os lábios até ficarem brancos.
E agora eu vendia minha vida como se fosse um estorvo.
Meu pai prosseguiu, enfaticamente, como se estivesse concluindo o último ponto do acordo.
“Te dou duas semanas. Termine com a Camila com calma. Faça parecer natural. Transfiro o dinheiro no dia seguinte ao término.”
Duas semanas.
De repente, me vi levando Diego para jantar na sexta à noite, pedindo minha sobremesa favorita mesmo eu dizendo que não estava com fome. O sorriso dele parecia sincero naquele momento… mas talvez fosse só um ensaio. Talvez ele estivesse praticando como soar agradecido.
Meu pai baixou a voz mais uma vez:
Valéria não sabe nada sobre esse acordo. E não precisa saber. Apenas fique ao lado dela. Conquiste-a da maneira correta. Ela está sofrendo agora.
Minha boca secou. De repente, a casa pareceu grande demais — como se eu pudesse me perder nela se desse mais um passo…
Fiquei ali parada, encostada na parede, com a pasta apertada contra o peito como um escudo inútil. Cada palavra que meu pai dizia ecoava na minha cabeça — setenta e cinco mil, duas semanas, “muito suave” — até que tudo se tornou um zumbido.
No escritório, ouviu-se o arrastar de uma cadeira.
—Então… estamos de acordo? —perguntou meu pai.
Diego respirou fundo. Ouvi o som como se ouve uma porta fechando no fim de um corredor.
—Sim, senhor. Concordamos.
Eu não chorei. Não gritei. Não bati a porta para que me vissem. Algo dentro de mim se endureceu com uma calma tão fria que me assustou.
Afastar-me silenciosamente, como se o chão fosse de vidro. Coloquei a pasta no balcão, como planejado, e saí pelo mesmo caminho por onde entrei. Entrei no carro. Fechei a porta. E só então me permiti olhar para as minhas mãos.
O anel brilhava.
Retirei-o lentamente, como se minha pele não quisesse soltá-lo. Coloquei-o no porta-copos e encostei a testa no volante. Um único pensamento teimoso forçou sua passagem pela dor:
Eles não vão escolher por mim de novo.
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