— ¿Puedo pasar?
— No. Pero podemos hablar. En el banco. Cinco minutos.
Se sentaron. Arrugó la caja como si fuera un talismán.
—Te extraño. Todo lo que existe, de alguna manera… no es lo mismo sin ti…
—Seryozha, no es a mí a quien extrañas, sino el hecho de que te protegí de tu madre y de la vida. Me fui no porque te odiara, sino porque me amaba a mí mismo.
Bajó la cabeza.
— Podría intentar cambiarlo todo.
— Demasiado tarde. Ya lo he cambiado todo yo mismo.
Se levantó, retrocedió unos pasos y respondió:
—¿Y si tuviera el coraje? ¿Y si le dijera a mi madre ‘basta’? ¿Me darías una oportunidad?
Ella lo miró fijamente un buen rato. Luego, sonrió.
“Acepto. Pero solo si entiendes: no vas a vivir con una esposa que ayuda a tu madre, sino con una mujer que tiene un apartamento, un trabajo, libertad y dignidad. ¿Podrás con eso?”
Él asintió con vacilación.
Cerró la puerta. Sintió un alivio en el pecho. Nadie volvería a hacerle daño.
Un mes después, solicitó el divorcio. Sergei no apareció. Solo envió documentos y una nota: “Tenías razón. Lo siento”.
Guardó los documentos en su carpeta, junto a su diploma. Como recordatorio: perseveró, tomó una decisión, se salvó.
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