Sí, ahora tengo uno separado.

“Ahora tengo un apartamento allí. Con mi abuelo. Y estoy empezando de cero. Sin…”, dijo con la voz quebrada, “sin presiones”.

“¿Y Seryozha? ¿Has pensado en él? ¿Se irá a trabajar y tú te quedarás ahí sentada sin hacer nada junto a la estufa? ¿O coqueteando con los vecinos mientras tu marido trabaja en Moscú?”

Mirosława cerró los ojos. Le temblaban las manos, pero su voz era firme:

“Pensé en mí misma. Por primera vez en seis años”.

“Tú…”, dijo Elena Pavlovna, y entonces ocurrió algo increíble: Sergei se interpuso entre ellos.

“Basta, madre”.

Ambos permanecieron inmóviles.

“¿Qué has dicho?”

“Basta. No empujes. No grites. No insultes. Se irá, y quizá sea bueno. No lo sé. Pero estoy harta de estar entre vosotros dos”. ¡¿Así que la apoyas?! ¡Está destruyendo a la familia! La voz de la madre se convirtió en un grito. “Mamá, hace mucho que no tenemos familia. Vivimos por costumbre”.

Se giró hacia Mirosława.

“Si quieres, voy contigo. Si no, lo entiendo”.

Ella asintió:

“No quiero. No hasta que crezcas”.

A la mañana siguiente, Mirosława estaba en el andén. Una mochila, un maletín con documentos, un fajo de cartas de su abuelo. El corazón le latía con fuerza, pero tenía las manos firmes.