Mañana me tomo el día libre. Voy al registro civil. Recibí una carta: mi abuelo falleció y me dejó un apartamento en Sergiev Posad. Si es cierto, me voy. Sola. Si quieres, ven. Pero sin mi madre. Nunca más.
“¿Bromeas?”
“No. Pero si lo prefieres, podemos organizar una noche familiar en el registro civil: té, reparto de bienes. Solo que esta vez soy la anfitriona. Y el champú costará lo que yo quiera.”
Sergei la miró como si viera a un ser vivo por primera vez. No a la ayudante de su madre, ni a una facilitadora en asuntos familiares: una mujer que podía irse sin más.
“¡Estás loca, Mir! ¿Te vas sola? ¿Y yo?”
“Puedes ir. Pero con una condición: Mamá no se va. Ni un solo día. Nada de ‘quedarnos aquí mientras terminan las reformas’. Solo nosotros. O solo yo.”
“¿Me estás haciendo elegir entre ser esposa y ser madre?”
— No. Te quedaste ahí sentada seis años, tragando en silencio lo que ella llamaba un “parásito”.
Se giró hacia la ventana. Un vecino traía la basura. Todo parecía normal, salvo que algo en su vida estaba a punto de derrumbarse.
“No tomemos decisiones precipitadas. Quizás no haya un apartamento allí… Vamos a verlo. Y luego volvemos”.
— No. Empezaré por ahí.
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