Sí, ahora tengo uno separado.

¡No me respondas! ¡Estudié treinta años para tener que aguantar algo así!

Y tengo treinta años y solo ahora empiezo a comprender cuántas cosas inútiles aguanto. Gracias por la lección.

Elena Pavlovna resopló, llenando la cocina con el aroma a jazmín y su resentimiento, y se fue.

Mirosława se quedó en el fregadero. El agua corría, sus dedos se enfriaban y un nudo duro y doloroso se apretaba en su interior. Seis años. Seis años de esto: pequeñas humillaciones, pero diarias. Una suegra que, si hubiera podido, habría anotado en su cuaderno cuántos minutos llevaba su nuera sentada allí y hacia dónde miraba.

Al principio, Sergei era diferente. Dulce, casi tímido, como si viniera de una familia completamente distinta. Dijo que vivía temporalmente con su madre hasta que ella arreglara las cosas. Un año, dos. Y de alguna manera, el dinero siempre aparecía, salvo para un coche, una chaqueta, para renovar la cocina de su “madre”, un viaje a Sochi “con su madre”. Para un apartamento, nunca.

Sacó una botella de agua mineral de la nevera, la abrió y se sentó a la mesa. No bebía ni fumaba, pero a veces, después de noches así, uno quería todo, inmediatamente.

Sergei llegó tarde, como un ladrón. Llevaba una bolsa de plástico de pyaterochka, una lata de cerveza, y tenía una expresión en el rostro como si esperara encontrar un pollo cocinado y sazonado en la nevera.

“¿Ya comiste?”, preguntó sin darse la vuelta.