Al día siguiente, llegó el notario. Apenas podía sostener un bolígrafo, pero Ethan guió mi mano como si estuviéramos firmando algo romántico: no la escritura de la casa que había comprado mucho antes de conocerlo.
“Me estás salvando”, susurré.
“Siempre”, respondió, dándome un beso en la frente.
Tres días después, mi teléfono vibró: PAGO DE VENTA. La cantidad me pareció increíble. Luego, otra notificación: un correo electrónico de un bufete de abogados que no reconocí. Adjunto: una solicitud de divorcio.
Pensé que era un error hasta que vi el sobre en mi mesa de centro, escondido entre los folletos del hospital y un vaso de hielo derretido. Mi nombre estaba escrito con la letra de Ethan. Dentro estaban los papeles del divorcio ya completados y una nota adhesiva: “Nada personal. ¿Entendido?”
No lloré.
Me reí, una risa breve y aguda que hizo que la enfermera se girara.
En lugar de desmayarme, le escribí: “Revisa la factura otra vez”.
En cuestión de segundos, mi teléfono empezó a vibrar sin parar. Cuando por fin contesté, su tono tranquilo se había desvanecido.
“¿Qué hiciste?”, preguntó con voz temblorosa.
“Exactamente lo que me enseñaste”, susurré. “A pensar en el futuro”.
No dejaba de llamar, dejando mensajes llenos de frustración y miedo.
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