Con un vestido blanco impecable, sonrisa serena, el cabello negro largo cayendo en suaves ondas.
Hermosa, radiante.
Pero Iktan se quedó congelado.
No fue su belleza lo que lo paralizó…
sino la pulsera roja en la muñeca de la novia.
Era idéntica.
La misma lana.
El mismo color.
El mismo nudo gastado.
Iktan se frotó los ojos.
Se levantó de golpe y caminó hacia el escenario, temblando.
—Señora… —dijo con voz quebrada—
esa pulsera… ¿usted… usted es mi mamá?
La sala quedó en silencio absoluto.
La música seguía sonando, pero nadie respiraba.
La novia se detuvo.
Miró su muñeca.
Luego miró al niño.
Y vio sus ojos.
Los mismos.
Las piernas le fallaron. Se arrodilló frente a él.
—¿Cómo te llamas? —preguntó, temblando.
—Iktan… yo soy Iktan… —respondió el niño llorando.
El micrófono cayó al suelo.
Los murmullos estallaron:
—¿Es su hijo?
—¿De verdad?
—¿Cómo puede ser?
El novio, un hombre elegante y sereno, se acercó.
—¿Qué pasa? —preguntó en voz baja.
La novia rompió en llanto.
—Tenía 18 años… quedé embarazada… estaba sola… sin apoyo…
No pude quedármelo…
Lo dejé…
Pero nunca lo olvidé…
Guardé esta pulsera todos estos años esperando volver a encontrarlo…
Abrazó al niño con fuerza.
—¡Perdóname, hijo! ¡Perdóname!
Iktan la abrazó también.
—Don Eusebio me dijo que no te odiara…
Yo no estoy enojado, mamá…
Solo quería encontrarte…
El vestido blanco se manchó de lágrimas y polvo.
A nadie le importó.
El novio permaneció en silencio.
Nadie sabía qué haría.
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