Ela só podia pagar com centavos: escolhi a compaixão em vez da minha carreira.

As moedas no saco plástico

Quando ele pressionou o saco Ziploc nas minhas mãos, produziu um som abafado e pesado: metal contra metal.

“Acho que já chega”, sussurrou ela, como se as moedas pudessem ouvi-la e discutir.

O total foi de 14,50 dólares.

Eu estava em uma varanda de madeira precária, o vento açoitando minha jaqueta como se precisasse chegar a algum lugar. As instruções de entrega diziam:  Porta dos fundos. Bata forte.

A casa ficava nos arredores da cidade: revestimento descascando, uma caixa de correio torta e janelas escuras. Não era exatamente um parque de campismo, mas parecia tanto um que dava a impressão de que a cidade tinha deixado de se importar com ela há anos.

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