Semanas disponíveis.
Sem pensar muito, decidi dirigir até a vila.
Eu me convenci de que era a coisa mais sensata a fazer. Resolver a questão bancária. Ver como ele estava. Talvez visitar os lugares onde ele cresceu.
Talvez eu devesse ficar perto do oceano onde ela cresceu e fingir que ainda consigo sentir a presença dela.
Mas a verdade — que só admiti mais tarde — era que meu corpo buscava certeza.
A dor pode ser superada.
A incerteza corrói.
Parti antes do amanhecer do dia seguinte.
A estrada era longa e deserta. O deserto deu lugar às planícies, e depois, lentamente, à região costeira, onde o ar tinha um cheiro diferente: de sal e terra úmida.
O silêncio estava repleto de lembranças. Marina cantando junto com o rádio. Marina rindo quando se perdia. Marina colocando a mão na minha coxa enquanto eu dirigia, como se quisesse se ancorar a mim.
Chorei sozinha no carro, sem conseguir me conter.
Quando você reprime sua dor por cinco anos, ela não se libera de forma ordenada. Ela irrompe como uma torrente assim que você para de resistir.
Cheguei à aldeia de carro.
O sol estava brilhando.
O lugar parecia congelado no tempo: ruas estreitas, casas coloridas, tinta descascando em alguns pontos, uma decadência suave fruto do abandono, escondida sob um certo charme. Crianças andavam de bicicleta pela rua. Idosos sentavam-se nos terraços dos cafés, xícaras de café na mão, como se sempre tivessem vivido ali.
Encontrei o endereço de Clara com facilidade.
E então eu parei.
A casa não se parecia em nada com a que eu me lembrava.
As paredes estavam recém-pintadas de amarelo. O jardim estava impecável. Uma cerca branca nova cercava o quintal. Um sedã quase novo estava estacionado na entrada da garagem.
Minha primeira reação foi de alívio.
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