Minha esposa faleceu há anos. Todo mês, sem falta, eu enviava 300 dólares para a mãe dela, até que finalmente descobri a verdade…

Diga-me que você não deixará minha mãe sofrer.

De pé junto ao túmulo de Marina, com a terra ainda fresca, renovei minha promessa.

“Eu vou cuidar de você”, eu disse para Clara. “Todo mês. Comida, remédios, tudo o que você precisar. Era isso que Marina queria.”

Clara chorou ainda mais. Ela me agradeceu. Ela beijou minhas mãos. Ela me disse que eu era um bom homem.

Ela voltou sozinha para sua aldeia.

E a partir daquele momento, todos os meses, trezentos dólares saíam da minha conta para a dele.

Uma pequena quantia. Não o suficiente para me arruinar.

Mas para mim, era sagrado.

Aquele pagamento parecia ser o último elo com Marina, a prova de que eu ainda era, de certa forma, seu marido. A prova de que eu ainda estava fazendo algo de bom em um mundo que havia desmoronado.

No primeiro ano, esperei que a dor diminuísse.

Não.

Virou rotina. Como uma dor que para de gritar e simplesmente permanece ali, constante, surda, exaustiva. Meus amigos tentaram me trazer de volta à vida.

“Você não pode continuar vivendo assim”, disse-me meu amigo Jorge certa noite enquanto tomávamos uma cerveja. “Você não é mais responsável.”

“Não se trata de responsabilidade”, eu lhe disse. “Trata-se de cumprir uma promessa.”

Jorge suspirou, aquele tipo de suspiro que se solta quando se percebe que está falando com alguém cuja dor se tornou parte do seu ser.

Ele tentou novamente alguns meses depois.

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