Eu havia presumido que tinha desistido. Que minha devoção iria se dissipar.
Mas eu não fiz isso.
Porque ele a amava.
Porque eu acreditava nas promessas.
Porque construí minha vida na lealdade, mesmo quando isso era doloroso.
E eles o haviam usado.
A voz de Clara suavizou, como se ela estivesse tentando me consolar.
“Você não entende a dor”, disse ele. “Marina estava…”
“Não me fale de dor”, eu disse, elevando a voz pela primeira vez. “Eu vivi com ela por cinco anos. Construí minha vida em torno dela. Eu te mandava dinheiro todo mês porque achava que você estava sozinho.”
Clara baixou o olhar.
Não por culpa.
Por meio de cálculos.
Marina agarrou-se ao batente da porta como se fosse cair.
“Roberto”, ela murmurou novamente, “me desculpe. Eu nunca quis te magoar.”
Eu fiquei olhando para ela.
“Você roubou cinco anos da minha vida”, eu disse baixinho, com a voz embargada. “Você entende? Você não apenas foi embora. Você destruiu meu casamento e me fez chorar.”
Marina soluçava. O homem atrás dela murmurou algo em espanhol e se aproximou.
Sua mão repousou delicadamente em sua cintura, como se quisesse protegê-la.
Marina não hesitou.
Esse foi o golpe final.
Olhei para as sacolas de compras viradas na varanda.
As laranjas balançavam suavemente sob a luz crepuscular, como se o universo ainda estivesse tentando voltar ao normal.
Então eu fiz algo que surpreendeu até a mim mesmo.
Eu ri uma vez.
Não porque fosse engraçado.
Porque era o único som que meu corpo conseguia emitir que não fosse um grito.
“Terminei”, eu disse.
Clara piscou.
Marina ergueu o olhar abruptamente.
“O quê?”, ela sussurrou.
“Vou cancelar as transferências”, eu disse calmamente. “Hoje mesmo.”
O rosto de Marina empalideceu.
“Você não pode…”
“Sim, posso”, respondi. “É o meu dinheiro.” Clara deu um passo à frente rapidamente.
“Roberto”, ela implorou, com a voz subitamente frágil, “por favor…”
Eu olhei para ela.
Durante todos aqueles meses, eu a imaginei sozinha, tremendo, lutando.
Agora eu estava em uma casa recém-pintada, com um carro novo estacionado na entrada da garagem.
Eu não estava brigando.
Eu vivia confortavelmente às custas da minha dor.
Senti algo subindo no meu peito.
A raiva substituiu a tristeza.
E a raiva, por mais estranho que pareça, diminuiu.
“Não vou denunciá-la”, eu disse, e Marina deu um suspiro de alívio.
Mas aí eu levantei um dedo.
“Não porque você mereça misericórdia”, eu disse. “Mas sim porque não quero mais contato com você. A papelada acabou. Os tribunais acabaram. As audiências acabaram. Cansei de perder tempo.”
O rosto de Marina se enrugou novamente.
“Roberto”, murmurou ela, “por favor…”
“Adeus”, eu disse simplesmente.
Então me virei e voltei para o meu carro.
Minhas pernas tremiam, mas continuei.
Não olhei para trás.
Porque olhar para trás teria sido um convite.
E eu estava farto de ser enganado com mentiras.
Saí da aldeia de carro, com as mãos tremendo no volante.
O sol poente estendia-se pelo horizonte, transformando o céu numa mancha laranja e roxa, e pela primeira vez em anos, senti algo estranho:
Não era dor.
Não foi uma derrota.
Clareza.
Porque a dor exige amor.
E o amor exige verdade.
A mulher por quem chorei durante cinco anos não estava morta.
Mas a mulher que eu amava nunca existiu como eu a havia imaginado.
Aquela versão de Marina — aquela que me prometeu a eternidade, aquela que segurou minha mão no sofá, aquela que riu das minhas piadas bobas e disse que queria passar o resto da vida comigo — não era nada mais do que uma mentira ou uma máscara.
E quando entendi isso, a dor não pôde mais me conter.
A dor precisa da inocência para sobreviver.
Agora eu sabia.
Quando cheguei em casa, não desabei. Não gritei. Não liguei para meus amigos para desabafar. Não fiquei bêbada.
Fiz algo mais descontraído.
Eu abri
Meu aplicativo bancário.
Cancelei a transferência.
A tela me perguntou: Tem certeza?
Sim.
Eu cliquei em confirmar.
Então abri meu celular e apaguei o número da Marina.
Ela apagou as fotos.
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