Hector e eu fomos casados por cinco anos. Desde o primeiro dia em que me tornei sua esposa, acostumei-me às suas palavras frias e olhares indiferentes. Hector não era violento nem barulhento, mas sua apatia fazia meu coração definhar um pouco mais a cada dia.
Depois do casamento, moramos na casa dos pais dele, num bairro da Cidade do México. Todas as manhãs eu acordava cedo para cozinhar, lavar roupa e limpar. Todas as tardes eu ficava sentada esperando por ele, só para ouvi-lo dizer:
“Já comi”.
Muitas vezes me perguntava se esse casamento era diferente de morar de aluguel. Tentei construir algo juntos, tentei amar, mas tudo o que recebi em troca foi um vazio invisível que eu não conseguia preencher.
Até que um dia, Hector chegou em casa com o rosto frio e inexpressivo. Sentou-se à minha frente, entregou-me os papéis do divórcio e disse com voz seca:
“Assine. Não quero perder mais tempo, nem o meu, nem o seu.”
Congelei, mas não fiquei surpresa. Com lágrimas nos olhos, peguei a caneta com a mão trêmula. Todas as lembranças de esperá-lo à mesa de jantar, das vezes em que sofri com dores de estômago de madrugada sem que ele sequer percebesse, me atingiram como facadas.
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