Quando eu estava grávida de oito meses, minha sogra gritou comigo: “Você roubou meu filho!” Antes que eu pudesse reagir, minha cunhada me agarrou pelo pescoço e me empurrou.

“Você não vai sair daqui. Vai esperar o Lars voltar. Ele decide.”

Naquele exato momento, a porta da frente se abriu de repente. O som de chaves caindo ecoou pela casa. Meu marido, Lars, apareceu, com o rosto contorcido de medo. Ele olhou para a poça d’água aos meus pés, minha respiração ofegante e minhas mãos trêmulas sobre a barriga.

Então ele viu sua irmã, ainda sorrindo, e sua mãe, ainda apontando o dedo acusador.

A expressão de Lars mudou num instante. Uma sombra passou por seu olhar. Seu maxilar se contraiu, expondo seus ossos.

“O que… você… fez?” Sua voz era tão baixa e fria que Eliza deu um passo para trás.

Tentei alcançá-lo, mas minhas pernas cederam. Antes que eu caísse, Lars me amparou delicadamente.

E naquele momento, eu soube: algo havia se quebrado dentro dele.

E o que se seguiu… não havia volta.

Lars me pegou no colo, o olhar fixo em sua mãe e irmã. Seus passos eram rápidos, tensos, quase violentos. Senti seu coração batendo forte contra meu braço.

“Vou te levar para o hospital”, sussurrou ele, a voz trêmula de raiva.

“Lars, pare de fingir”, sibilou Greta. “Aquela mulher sempre exagera.”

Ele parou. Lentamente, virou a cabeça na direção delas.

“Da próxima vez que eu ouvir você falando dela desse jeito… não tem volta.”

Eliza deu uma risadinha.

“Ah, qual é, não foi tão ruim assim. Eu só a empurrei.”

“Eu a empurrei?” Lars deu um passo em direção a ela, ainda me carregando. “Empurrá-la, Eliza? Ou empurrar uma mulher grávida de oito meses contra uma mesa?”

O sorriso dela se desfez.

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