Por um instante, meu cérebro se recusou a processar o que meus olhos estavam vendo. Soltei uma risada curta e ofegante, convencida de que devia ser algum tipo de engano cruel.
Então percebi o que estava ao lado do bolo.
Um pequeno bastão branco. Feito de plástico. Familiar.
Teste de gravidez positivo.
O mundo se curvou.
Meus dedos ficaram dormentes enquanto eu me agarrava à borda da mesa. Os sons foram diminuindo, substituídos por um rugido nos meus ouvidos. Jake tinha encontrado: a prova que eu havia escondido no fundo do armário do banheiro, entre toalhas e produtos de limpeza, ingenuamente esperando ter tempo para explicar tudo direito.
Eu ainda nem tinha contado para ele. Não porque eu não quisesse, mas porque eu estava com medo.
Aterrorizados pela esperança. Aterrorizados pela decepção. Aterrorizados com a possibilidade de reabrir feridas que tentamos curar há anos.
Jake e eu estávamos casados há sete anos. Sete anos de amor, risos e companheirismo tranquilo, e sete anos de testes negativos, consultas médicas, compaixão gentil e pedidos de desculpas sussurrados no escuro.
Quando os médicos disseram a Jake que ele era infértil, algo dentro dele se quebrou. Ele nunca disse isso abertamente, mas eu percebi em sua postura curvada, em como ele evitava falar sobre filhos, nos pedidos de desculpas que oferecia por coisas que nunca foram culpa dele.
“Desculpe”, ela repetia. “Eu sei que você queria ser mãe.”
Mas eu não tinha desistido. Nem dele. Nem de nós. E nem da possibilidade, por menor que fosse, de que os médicos pudessem estar errados.
Nem me lembro de ter saído do escritório. De repente, me vi agarrada ao volante, com os nós dos dedos brancos e lágrimas embaçando a estrada enquanto dirigia para casa.
O carro de Jake já estava na entrada.
Meu coração estava acelerado quando entrei. A casa parecia tensa, como se estivesse prendendo a respiração. Jake estava na sala de estar, andando de um lado para o outro, o maxilar cerrado e o rosto corado de raiva e dor.
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