En el otro extremo de la mesa estaba sentada Eleanor Walsh, con una postura majestuosa y su sentencia de divorcio con una cicatriz que no me había atrevido a convertir en poesía. El notario, Leonard Harris, se aclaró la garganta con una calma practicada. Era el único en la sala que parecía ajeno a la tensión, completamente arraigado en la neutralidad de su papel. Cuando me miró, no había compasión en sus ojos, solo respeto, moldeado por el procedimiento habitual.
“Señora Rowan”, dijo con calma, “gracias por venir”.
“No tenía mucha opción”, respondí sin girar la cabeza, para no aumentar la inquietud detrás de mí. Hojeó los papeles deliberadamente; el crujido de cada página era más fuerte que el zumbido del aire acondicionado. “Lo entenderás en un momento”, dijo, y algo en su seguridad me hizo estremecer.
Detrás de mí, Adrian se removió inquieto en su silla, su impaciencia palpable. No me moví. Estar de pie era la única manera que conocía de evitar que mis fuerzas se agotaran en los muebles elegidos por quienes querían hacerme más pequeña.
Mientras el Sr. Harris comenzaba a leer, mis pensamientos volvieron a la llamada telefónica que lo había iniciado todo.
Era casi medianoche cuando sonó el teléfono en mi apartamento de una sola habitación. Las luces de la ciudad brillaban al otro lado de mi ventana como estrellas dispersas despreocupadamente por las colinas. Casi ignoré el número desconocido hasta que me invadió una sensación de inquietud.
“Sra. Rowan”, dijo un hombre con calma pero firmeza. “Soy Leonard Harris. Disculpe la hora tan tardía”.
Me incorporé, tensándome por dentro. “¿En qué puedo ayudarla?”
“Se trata de la herencia de Samuel Whitlock”, dijo con suavidad. “Falleció ayer. Estipuló específicamente que usted estuviera presente en la lectura de su testamento”. Me sentí mareada. Samuel Whitlock era mi exsuegro y el único de esa familia que me había hablado como si mi opinión importara.
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