Cerré el cuaderno. No de golpe, al contrario, con cuidado, como si cerrara una bóveda de banco. Pero el sonido salió denso,

Cerré el cuaderno. No de golpe, al contrario, con cuidado, como si cerrara la bóveda de un banco. Pero el sonido salió denso, definitivo. De esos que suelen hacer que las conversaciones cambien de rumbo. “¿Seguir leyendo?”, pregunté con calma. Karolina tragó saliva. Tomasz apartó el tenedor.

La sartén chisporroteaba suavemente en el fuego, las zanahorias empezaban a quemarse, pero ya no me importaba. El calor se había disipado; hacía frío y una luz terrible. “Aún quedan muchas páginas”, dije. “De cómo tenía dos trabajos. De cómo lavaba la ropa a mano porque la lavadora se estropeó y una nueva significaba que no tendrías abrigo de invierno, Tomasz. De cómo dormía cuatro horas cada noche y contaba el cambio en la cartera para pagar el autobús”. Abrí de nuevo el bolso y saqué un fajo de facturas. “Impuestos del 95. Electricidad: tres meses de retraso. Amenazaron con cortar la luz. ¿Te acuerdas, hijo?”. Asintió lentamente.