“¿Puedo ayudarle?”, preguntó.
“Sí”, respondí, intentando sonar despreocupada. “Busco Hartwell Solutions”.
Hizo una pausa y frunció el ceño. “Señora… esa empresa se declaró en quiebra hace tres años”.
Me reí, demasiado rápido. “Es imposible. Mi marido trabaja aquí. Estuvo aquí esta mañana”.
El guardia negó con la cabeza. “Este edificio ha estado vacío desde que cerraron. Solo venimos para inspecciones”.
Me empezaron a temblar las manos.
Retrocedí y llamé a mi marido.
“¿Dónde estás?”, pregunté.
“En la oficina”, respondió de inmediato. “En una reunión”.
“¿En qué oficina?”
“Como siempre”, dijo. “Te llamo luego”.
La llamada terminó.
Me quedé allí, paralizada, hasta que mi hijo me tiró de la manga.
“Mamá”, murmuró, señalando la rampa que conducía al sótano. “Ese es el coche de papá.”
Seguí su dedo.
Y allí estaba. El coche de mi marido, cuidadosamente aparcado en el garaje subterráneo.
Todos mis instintos me gritaban que me fuera. En cambio, tomé la mano de mi hijo y empecé a bajar las escaleras de hormigón. Cada paso sonaba demasiado fuerte y sentía una opresión en el pecho.
El garaje estaba frío y húmedo. Su coche estaba aparcado contra la pared del fondo. El motor estaba frío. Vacío.
Entonces oí voces, bajas y apagadas, que provenían de la escalera cerrada al otro lado del garaje. Se filtraba luz por debajo de la puerta que decía “Solo personas autorizadas”.
Cogí a mi hijo en brazos y me dirigí a la puerta. Al llegar, oí claramente a mi marido.
“…traslado completado”, dijo. “La zona está despejada. Sin papeleo”.
Otro hombre respondió: “¿Tu mujer todavía cree que trabajas para Hartwell?”.
“Sí”, dijo mi marido. “No lo cuestionará.”
Casi me fallan las piernas.
Continúa en la página siguiente:
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