François, mi padre, se levantó y comencé a caminar lentamente hacia él.

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Ançois, mi padre, se levantó y avanzó lentamente hacia el centro de la sala. No había ni rabia ni pánico en sus ojos, solo pura determinación. La sala, hasta entonces resonante de risas y conversaciones, quedó en silencio como si alguien la hubiera tocado. La música se detuvo.

“Isabelle”, dijo, con un tono característico pero a la vez contundente, “Lo siento, señora, el valor de una persona es el dinero y el prestigio. Soy la primera en treinta años. Usted mide 88. Y aún no la conoce”.

Isabelle se quedó paralizada, vaso en mano y micrófono, que aún no había usado como arma.

“Como somos un grupo de personas que valoran tanto el ‘valor’, se permiten algo que podría cambiar su forma de ver mi original”.

En ese momento, apareció un cartel de uno de los camareros, que salió de una caja. Mi padre sacó un arcoíris y lo colocó en la mesa de al lado.