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Bastien tragó saliva. “¿Y qué hay de tus padres ahora?”
Leo miró hacia la acera, arrastrando el zapato.
“No sé. La Sra. Sylvie dice que mi papá desapareció. Mamá dice que volverá por mí algún día.”
Antes de que Bastien pudiera responder, una mujer se acercó corriendo, con expresión preocupada.
“¡Leo!”, lo regañó con suavidad. “¿Cuántas veces te he dicho que no te alejes?”
Atrajo al chico hacia sí, colocándose instintivamente entre él y Bastien. Sus ojos recorrieron la postura de Bastien, su uniforme y su placa.
Sylvie Dubois. Directora.
“No pasa nada”, dijo Bastien rápidamente. “Solo estábamos hablando.”
Leo agarró la manga de Bastien. “Sra. Sylvie, mire. Tiene el mismo tatuaje que mi papá.”
El rostro de Sylvie palideció.
Apretó a Leo con más fuerza. “Vamos adentro. Ahora.”
Bastien se levantó. “Por favor… espere. Si no le importa… creo que puedo ayudar.”
Ella dudó, mirándolo. Su rostro reflejaba agotamiento, el que surge tras años de lucha contra la desesperación.
“¿Conoce a alguien con un tatuaje así?”, preguntó.
“Mi hermano”, respondió Bastien. “Se llama Étienne Moreau.”
Sylvie exhaló lentamente, como si soltara el aliento que llevaba años conteniendo.
“Ven conmigo”, dijo en voz baja. “Tenemos que hablar.”
El interior de la casa era sobrio pero impecable. Sylvie condujo a Bastien a una pequeña oficina y cerró la puerta mientras Leo salía corriendo a jugar.
“Leo vino aquí hace dos años”, empezó. “Lo encontramos llorando solo en la plaza Bellecour. No dejaba de repetir un nombre: Étienne.”
A Bastien se le encogió el estómago.
“¿Su madre?”, preguntó.
Apareció unos días después. Agotada. Embarazada. Dijo que aún no podía cuidarlo. Desde entonces, me llama una vez al mes, desde distintos teléfonos. Pregunta por Leo… pero cuelga cuando le pregunto cuándo volverá.
¿Y Étienne?
Sylvie abrió un cajón y deslizó una carpeta sobre el escritorio.
Según ella, desapareció unos meses antes de que llegara Leo. Después del accidente. Dijo que estaba desorientado. Olvidadizo. A veces ni siquiera reconocía su propia casa.
Bastien se apretó las sienes con los dedos.
¿Por qué no lo supe?
Porque estabas enfadado —dijo Sylvie con suavidad—. Y el orgullo puede ser tan destructivo como la negligencia.
Hizo una pausa y sacó una foto.
Étienne aparecía en la foto, más delgado de lo que Bastien recordaba. Junto a él, una joven sostenía a un bebé.
Es Élise —dijo Sylvie. “Y ese bebé es Leo.”
Las manos de Bastien temblaban.
“Tengo que encontrarlo.”
“Despacio”, advirtió Sylvie. “Hay procedimientos. Por el bien de Leo.”
“Haré lo que sea necesario.”
Esa noche, Bastien rebuscó entre cajas viejas hasta que encontró lo que buscaba: una vieja foto de él y Étienne a los dieciocho años, con tatuajes recientes y brillantes.
Se tomó unas vacaciones. Buscó en hospitales, historiales, documentos.
Entonces descubrió la verdad.
Étienne había estado hospitalizado en Marsella tras un accidente de moto. Permaneció en coma durante dos meses.
La enfermera lo recordaba. “Cuando despertaba, no reconocía a nadie. Todos los días entraba una mujer embarazada. Nunca supo quién era.”
De vuelta en Lyon, Leo abrazó a Bastien.
“La señorita Sylvie dice que conoces a mi padre.”
“Sí”, dijo Bastien. “Muy bien.”
“Cuando lo encuentres”, susurró Leo, “dile que aún recuerdo nuestra canción”.
Y la cantó.
Una canción de cuna que Bastien y Étienne habían compuesto de niños.
Bastien siguió el rastro hasta Arlés. Una casita azul. Un jardín.
“Étienne”, dijo.
El hombre levantó la vista, confundido. “¿Te conozco?”
Bastien se arremangó. “Tenemos esto juntos”.
“Y tienes un hijo”, añadió Bastien en voz baja. “Se llama Leo”.
Étienne se hundió en una silla. “Sueño con él”.
“Esto no son sueños”.
Regresaron a Lyon.
Cuando Leo vio a Étienne, sonrió. “Eres el hombre de mis sueños”.
“Soy tu padre”, susurró Étienne.
Un año después, Leo dibujó a su familia. Cada figura tenía el mismo tatuaje.
“Así”, explicó Leo, “nunca más nos perderemos”.
Y Bastien lo entendió.
Las familias no siempre se reconstruyen aferradas al pasado.
A veces se reconstruyen eligiéndose mutuamente, cada día.
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