Nunca les dije a mis padres que mi abuela me dejó diez millones de dólares. Para ellos, siempre fui la niña “extra”, la que eclipsaba a mi hermana perfecta, Raven.

Siempre pensé que lo más difícil de ser la niña “extra” era lo invisible que me volvía.

En la cena, la atención de mis padres siempre se desviaba de mí y se centraba en Raven: su orgullo, su estrella, la capitana del equipo del colegio del que escribieron con tanto orgullo. Yo era la olvidada después del entrenamiento, la que aprendió a aplaudir en silencio para que nadie me viera aplaudiendo sola.

Nunca les conté del dinero de la abuela Margaret.

No porque lo ocultara por avaricia, sino porque vi lo que pasó la última vez que intentó ayudarme. Cuando se ofreció a pagar una excursión escolar, mi madre lo llamó “caridad inapropiada”. Mi padre se rió y le sugirió a la abuela que apoyara a Raven. Después de eso, la abuela solo me contactó en privado.

Entonces la casa se incendió.

Había sirenas, humo, calor y Raven gritando. Recuerdo que papá la sacó primero. Recuerdo que intenté seguirlo, y el pasillo desapareció en la oscuridad.

Cuando desperté, todo estaba limpio y mecánico. No podía moverme. El respirador me respiraba. Al otro lado de la cortina, Raven yacía en otra cama de la UCI, pálida e inmóvil.

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