Peguei outra folha de papel.
A aba que ele tinha visto no computador.
Eu imprimi.
Eu a deixei na frente dele.
O nome da outra mulher se destacava no topo.
—Suponho que também divergimos na intenção de me substituir.
Ele ficou paralisado.
—Você verificou meu computador?
—Não precisei procurar muito.
Ele tentou se recompor.
—Isso não significa nada.
—Significa planejamento.
Eu me inclinei para a frente.
—Você queria dividir as despesas para me forçar a sair. Reduzir minha posição antes de iniciar o divórcio. Livrar-se de mim sem conflito.
Seu maxilar se contraiu.
Ele não negou.
Porque era verdade.
—Mas você cometeu um erro—continuei.
-Qual?
Olhei-o diretamente nos olhos.
—Você achou que eu não sabia jogar.
Retirei o último documento.
A mais importante.
Um acordo particular assinado quando compramos o apartamento.
Cláusula de contribuição invisível: embora ele constasse como o principal titular para fins de estratégia tributária, o capital inicial veio de uma conta em meu nome.
Comprovável legalmente.
—Se dividirmos tudo, o imóvel é liquidado. E eu recupero meu investimento, acrescido de juros. Mais 50% da empresa.
Seu rosto perdeu a cor.
—Isso me destrói.
—Não. Isso nos divide.
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