Siguió el silencio. La acusación flotaba en el aire: cruda, fea, innegable. No era una pregunta. Era una declaración de prejuicio.
La expresión del Dr. Monroe se endureció. «El color de su piel no tiene nada que ver con su formación».
A través de la puerta de la cabina parcialmente abierta, por el intercomunicador que aún funcionaba, Marcus escuchó cada palabra.
Sus manos no temblaron. Su concentración no flaqueó.
Había aprendido hacía mucho tiempo que las opiniones de hombres como Carter Whitfield no importaban. Lo único que importaba era el avión, los pasajeros y el sagrado deber de traerlos sanos y salvos a tierra.
Pero en algún lugar profundo dentro de él, algo se endureció.
—Ryan —dijo Marcus en voz baja—. Tenemos un nuevo problema.
Ryan levantó la vista. “¿Qué?”
La presión hidráulica está bajando. Lentamente, pero de forma constante. Estamos perdiendo líquido en alguna parte del sistema.
Ryan miró la pantalla. «Los depósitos de reserva deberían durar al menos tres horas más».
“Con un uso normal”, dijo Marcus. “Pero el sistema de reserva es menos eficiente. Exige más al sistema hidráulico”.
Marcus hizo los cálculos mentalmente. «A este ritmo, caeremos por debajo de la presión mínima en unos noventa minutos. Quizás menos».
Ryan tragó saliva. «No hay tiempo suficiente para llegar a Keflavík».
—No —dijo Marcus—. No lo es.
En la cabina, Jennifer finalmente guió a Carter de vuelta a su asiento. El Dr. Monroe estaba de pie en el pasillo, con los puños apretados y la ira contenida.
El intercomunicador crepitó.
La voz de Ryan se escuchó tranquila pero tensa. El vuelo se desviaría al Aeropuerto Internacional de Kelvik en Islandia. El descenso se esperaba en aproximadamente una hora. Se indicó a los pasajeros que permanecieran sentados con los cinturones de seguridad abrochados. La situación estaba bajo control.
El Dr. Monroe percibió el temblor bajo sus palabras. La cuidadosa omisión.
La situación no estaba bajo control.
En la cabina, Marcus tomó una decisión.
—Ryan —dijo—. Necesito tomar los controles.
Ryan lo miró, sorprendido, y luego aliviado. “¿Quieres volar?”
Necesito volar. La pérdida hidráulica hará que los controles sean más pesados y menos sensibles. Nunca has volado así.
Marcus lo miró a los ojos. “Sí.”
Ryan dudó. Todas las regulaciones decían que esto estaba mal. Un pasajero no volaba en un avión comercial.
Pero sintió que el yugo se hacía más pesado. Vio que la aguja de presión hidráulica se acercaba lentamente al rojo.
Pensó en su esposa, embarazada de su primer hijo, esperando en Londres. Pensó en los 242 pasajeros que iban detrás de él.
—De acuerdo —dijo Ryan por fin—. Tienes el avión.
Marcus se acomodó en el asiento del capitán, sus manos tocando el timón con la familiaridad de un músico que regresa a su instrumento favorito. El Boeing 787 era más grande y pesado que cualquier caza que hubiera pilotado, pero sus fundamentos permanecieron inalterados.
Palo y timón.
Inclinación y potencia.
El eterno diálogo entre la intención humana y la ley física.
“Tengo el avión”, confirmó Marcus.
Se permitió sentirlo: el peso de la máquina, las vidas que dependían de su habilidad, la oscuridad presionando contra las ventanas.
Se había alejado de esta vida.
Pero nunca se había alejado de él.
Marcus corrigió con un toque de timón. Un suave toque de alerón.
Ochocientos pies.
Apareció el umbral de la pista: franjas blancas surcando la oscuridad. Setecientos pies. Los controles se volvieron pesados, casi congelados. Marcus empujó con más fuerza, con los músculos ardiendo.
Seiscientos pies.
Tomó una decisión. Una maniobra que le inculcaron en la Fuerza Aérea —el aterrizaje militar potente—, utilizada cuando la delicadeza ya no era posible.
Nunca lo había intentado en un avión civil.
Quinientos pies.
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