Eu não deveria ter sentido nada. Alívio, talvez, por ter evitado passar a vida inteira com alguém que não priorizava a família em detrimento da ascensão profissional. Em vez disso, senti-me exausta e triste de uma forma que não conseguia definir.
Quando a porta se abriu de repente,
trinta minutos depois, me vi naquele estranho estado de semiconsciência que as novas mães experimentam nos primeiros dias. Nem totalmente dormindo, nem totalmente acordada, simplesmente flutuando numa nuvem de exaustão enquanto uma parte primitiva do meu cérebro permanecia alerta a qualquer som do bebê.
Meu corpo doía. Minha mente divagava. Os sons do hospital — bipes dos monitores, passos nos corredores, conversas distantes — transformaram-se em ruído branco.
Foi nesse momento que a porta do meu quarto de hospital se abriu com tanta violência que bateu na parede com um estrondo que ecoou por todo o corredor.
As enfermeiras estavam ofegantes no corredor. Minha mãe, que estava cochilando na cadeira ao lado da minha cama, acordou assustada e gritando. E Ethan entrou correndo no quarto, parecendo desesperado, como alguém fugindo de algo terrível ou indo em direção a algo que não podia perder.
Seu rosto estava pálido, quase acinzentado sob as luzes fluorescentes do hospital. Seu cabelo, geralmente impecável — sempre meticulosamente penteado, um reflexo de sua imagem profissional cuidadosamente cultivada — estava despenteado e espetado em direções estranhas.
Sua camisa estava meio aberta, com os botões de cima desabotoados. Ele parecia alguém que havia saído no meio de um compromisso importante e dirigido rápido demais para chegar a tempo.
“Onde ele está?”, perguntou ela, com o olhar perdido e inquisitivo. “Onde está o bebê?”
“Ethan, que diabos…?” Comecei a me levantar, meu corpo protestando a cada movimento, com lembranças agudas do que acabara de acontecer. “Você não pode simplesmente entrar aqui assim…”
Mas ela não estava ouvindo. Já havia atravessado o quarto em três passos largos, com o olhar fixo no berço de plástico transparente ao lado da minha cama. Olhou para minha filha adormecida — nossa filha adormecida — com uma expressão que eu nunca tinha visto em seu rosto antes. Uma mistura de surpresa, reconhecimento e dor.
Suas mãos tremiam. Na verdade, seu corpo todo tremia.
“Ela é exatamente como eu”, sussurrou, com a voz embargada na última palavra.
O silêncio tomou conta do quarto, exceto pelo bip constante dos monitores e pelos sons distantes da rotina hospitalar do outro lado da porta. Minha mãe estava imóvel ao lado da cadeira. Olhei para Ethan, exausta, tentando processar o que estava acontecendo, por que ele estava ali, o que havia mudado nos trinta minutos desde que ele desligara o telefone na minha cara.
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