Durante un largo minuto, Derek se quedó allí parado, apenas respirando, intentando convertir lo que veía en una versión donde él seguía al mando. Sus ojos estaban fijos en la taza, los papeles, la bolsa de pruebas; todo menos la verdad lo miraba fijamente: Olivia lo había planeado.
Agarró el paquete de divorcio. La primera página era austera: nombres, fecha de la boda, y bajo la razón: diferencias irreconciliables. Nada de emoción. Nada de drama. Solo irrevocabilidad.
La segunda página enumeraba órdenes temporales: el uso exclusivo del apartamento por parte de Olivia hasta que terminara el contrato de arrendamiento, no contactar con abogados externos y una clara advertencia de que Derek no debía llevarse objetos.
Una nota adhesiva reposaba encima, escrita con la pulcra e inconfundible letra de Olivia.
Derek…
Tu madre usó mi tarjeta sin permiso. Eso no era “familia”. Eso era robo.
Congelé la cuenta a la que podía acceder. Mi sueldo ahora está en mi propia cuenta.
Si estás enfadado, enfádate con la gente que cruzó los límites y lo llamó amor.
No vengas a mi trabajo. No contactes a mi hermana. Comunícate a través de mi abogado.
—Olivia
A Derek le subió la fiebre. Su instinto le pedía que la llamara, que la acusara, que gritara, que volviera a la rutina: Derek explota, Olivia se disculpa, Marjorie gana.
Marcó el número de Olivia.
Buzón de voz.
Su teléfono vibró de nuevo: su madre. Contestó por instinto.
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