Sebastián Moreno no pertenecía a mi mundo. Ese fue el primer pensamiento que me cruzó por la mente al ver su reluciente Mercedes AMG negro aparcar frente a mi garaje en el madrileño barrio de Carpanchel. Mi mundo olía a aceite quemado, pañales recién lavados y café recalentado. Estaba seguro de que sus prendas de cuero eran italianas, su oficina tenía aire acondicionado en el Paseo de la Castellana, y esa colonia cara persistía mucho después de que el dueño se marchara.
Yo estaba trabajando bajo un viejo Seat León, intentando aflojar un cárter de aceite oxidado que no se movía ni un centímetro. Mi hijo de ocho meses, Mateo, estaba sentado en su rincón del garaje, charlando y golpeando el volante con una llave inglesa. Era nuestra sinfonía del día.
“Buenos días”, dijo una voz grave y masculina desde la puerta. No era la voz de mis clientes habituales, ni de vecinos preocupados por el precio de la inspección del vehículo, ni de taxistas agobiados. Era una voz cuyas órdenes siempre se cumplían al instante.
“Hola.” Bajé del coche a la camilla, me limpié las manos con un paño gastado y luego me alisé el overol azul.
“Un momento”, dije.
Me aparté un mechón de pelo de la cara. Sabía que tenía una mancha de aceite en la cara; jamás se me quitaría.
Nunca.
El hombre frente a mí era Sebastián Moreno. Lo reconocí de las revistas de negocios que a veces hojeaba en el quiosco cuando soñaba con una vida diferente. Es el hombre más rico de la industria hotelera española. Un traje elegante, zapatos más caros que mi camioneta y un cansancio que desmentía su estatus.
“Busco a Valeria Torres”, dijo, mirando a su alrededor con recelo, su mirada yendo y viniendo del equipo en la pared al suelo de cemento antes de posarse en Mateo.
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