A pobre órfã que foi expulsa de casa na chuva, mas conheceu um belo bilionário que mudou sua vida para sempre.

A pobre órfã que foi expulsa de casa na chuva, mas conheceu um belo bilionário que mudou sua vida para sempre.

A chuva começou antes do sol se pôr atrás das montanhas que cercam a pequena cidade no estado de Oaxaca. Nuvens cinzentas e pesadas cobriam o céu como um presságio indesejado. O ar ficou denso e úmido, impregnado com o cheiro terroso que anuncia uma tempestade.

Isabella estava no quintal da velha casa de telhado de zinco, apressando-se para recolher a roupa do varal enquanto o vento chicoteava seu vestido desbotado e florido contra o corpo. Um relâmpago cruzou o céu. As primeiras gotas de chuva atingiram a terra vermelha como pequenas pedras.

De dentro, a voz aguda da tia ecoou pela velha porta de madeira.

Isabela! Onde está meu chá?

“Já vou, tia”, respondeu Isabella, abraçando a bacia de plástico contra o peito.

Ela sempre dizia “já chego”. Ela sempre respondia. Ela sempre se fazia de pequena para caber em uma casa que nunca lhe pareceu realmente familiar.

Aos vinte e dois anos, ela morava lá havia seis anos, desde aquela noite do acidente na rodovia que liga Oaxaca à Cidade do México. Naquela noite, os faróis ofuscantes dos carros e o estrondo metálico levaram seus pais para sempre.

As lembranças ainda retornam em fragmentos: o cheiro de desinfetante no hospital público, as luzes frias no teto, o rosto do médico inclinado em sua direção, mas bloqueando seu olhar. Ela tinha apenas dezesseis anos e apertava o xale da mãe com força, esperando que alguém dissesse que tudo aquilo tinha sido um engano.

Ninguém disse isso.

Seu tio colocou a mão em seu ombro e falou em voz grave:

—Você ficará conosco.

Isabella achou que era um ato de bondade. Ela não entendia que, às vezes, a ajuda pode parecer um teto… e ainda assim ser sentida como uma gaiola.

A chuva caía torrencialmente quando ela entrou na cozinha. A água batia com força no telhado de zinco. Sua tia estava sentada à mesa de madeira, mexendo irritada no celular.

“O chá está frio”, reclamou ele.

“Acabei de fazer…” disse Isabella baixinho enquanto esquentava a comida novamente.

Você está me respondendo?

—Não, tia.

Naquela casa, tudo exigia cuidado. Se ela fosse lenta, era preguiçosa. Se fosse rápida, era descuidada. Se ficasse em silêncio, era suspeita. Se falasse, era desrespeitosa. Não havia uma versão certa dela, apenas uma lista interminável de erros.

O tio dela estava sentado num canto, atrás de um jornal em espanhol, lendo notícias da Cidade do México. Ele raramente falava. Seu silêncio havia se tornado um hábito.

Quando Isabella pousou a xícara sobre a mesa, sua tia tomou um gole e suspirou dramaticamente.

—A eletricidade está mais cara. A comida no mercado também. E você vem aqui como se estivesse contribuindo com algo importante.

Isabella baixou o olhar. Ela trabalhava meio período em uma pequena oficina de costura perto da praça central da cidade, fazendo ajustes nas roupas de turistas e moradores locais. A maior parte do seu salário ia para as “despesas da casa”. Eles só guardavam alguns pesos para o essencial.

“Vou procurar outro emprego”, sussurrou ele.

A tia dela soltou uma risada esperançosa.

—Que tipo de educação você teve? Você nem sequer terminou o ensino médio direito.

Doía porque era verdade. Terminar o ensino médio já tinha sido um milagre depois da morte dos pais. A universidade na Cidade do México era um sonho impossível.

A chuva intensificou-se, cobrindo o pátio de branco.

“Você já está velho demais para estar aqui”, disse sua tia friamente.

Isabela permaneceu imóvel.

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