La noche de mi septuagésimo cumpleaños, me puse un vestido azul marino que había guardado para una “ocasión especial”. También llevaba perlas, esas que mi madre siempre decía que me hacían ver digna y elegante. Lena y Brooke, mis hijas, insistieron en que la fiesta se celebrara en un restaurante elegante: manteles blancos, iluminación tenue, todo meticulosamente planeado.
Mi esposo, Richard, lució una sonrisa exageradamente amplia todo el tiempo, como si estuviera actuando en lugar de participar en mi celebración. Estábamos sentados en una mesa semicircular con algunos amigos de la iglesia, un par de vecinos, el socio de Richard y su esposa. Había globos colgando detrás de mí, y el pastel, escarchado en rosa, decía “¡70 y maravillosa, Diane!”.
Brindamos y se contaron anécdotas agradables: cómo siempre supe organizar cada fiesta, cómo nunca me perdí las obras de teatro del colegio, cómo mantuve unida a mi familia incluso cuando costaba más de lo que nadie podía imaginar.
Un restaurante lleno de amigos y un ambiente acogedor.
Una mesa de catálogo: globos, pastel, manteles blancos.
Historias sobre mí, la que siempre mantuvo unida a la familia.
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