Elena Pavlovna irrumpió en la cocina como si estuviera a punto de salvar a su país. Las puertas de los armarios se cerraron de golpe, los platos tintinearon.
“¿Todavía no te has recuperado de la vergüenza? ¡¿Un champú que cuesta ochocientos rublos?! ¿Y jabón de oro? ¿Tienes idea de cuánto dinero representa eso? ¡Si quieres lujo, cómpralo con tu propio sueldo!”
Mirosława ni siquiera se giró. Tenía las manos empapadas de espuma, los platos relucían y una fría oleada de irritación le recorrió la espalda.
“Este es mi champú, Elena Pavlovna. Lo compré con mi propio dinero. Mío, no tuyo.”
“Ah, tuyo…”, dijo su suegra, en un tono tan pesado que podría desinfectar una herida. “¿Y de quién es el apartamento? ¿De quién son los muebles? ¿Quién paga el gas? ¡Dios mío! Y tú, una reina, ¿entiendes? Ni siquiera quieres coger un trapo de cocina.”
“Señora, ahora mismo tengo un paño de cocina en mis manos”, siseó Mirosława con los dientes apretados. “Es…
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