Mi cuñada tiró la ensalada a la basura: «Nadie se va a comer esto». Me preparé en silencio y salí a Nochevieja.
«Guarda esto ahora mismo. Antes de que llegue la gente».
La voz de Bella era fría y serena, como si no me hablara a mí, sino que le diera una orden a un aparato.
«Esta es una casa de verdad, no una cafetería de estación».
Me detuve. La ensaladera se sentía inesperadamente pesada, como si todas las horas que había pasado en la cocina se le hubieran pegado. Mis mejillas, en cambio, estaban sonrojadas.
Bajo el film transparente estaba mi «abrigo de piel». El mismo. Casero. De verdad.
Me levanté a las siete de la mañana para tenerlo todo listo. Herví las remolachas aparte, enfrié las zanahorias en el alféizar de la ventana, elegí pescado sin espinas y preparé la salsa yo misma, porque «comprada es imposible».
«Bell, pero es Año Nuevo…», dije en voz baja. “Oleg siempre la come.” “Oleg lleva mucho tiempo pensando en su salud”, interrumpió. “Y además, la mayonesa es cosa del pasado. Es una vergüenza, Lena. La gente a la que no le importa su aspecto sirve cosas así.”
Me volví hacia mi marido.
Oleg estaba de pie junto a la ventana, fingiendo un gran interés por la guirnalda que tenían los vecinos de enfrente. La camisa le quedaba perfecta; la habíamos elegido juntos, “para las fiestas”.
Esperé. Una sugerencia. Cualquier sugerencia.
“No hace falta.”
“Lo intentó.”
Aunque, siendo sincera, no fue una sorpresa. Momentos como estos no ocurren de la nada. Vienen precedidos de docenas de pequeños incidentes que preferimos ignorar para no “arruinar la relación”.
Llegamos a casa de Bella mucho antes de la medianoche. Su apartamento parecía una sala de exposiciones: blanco, cristal, metal, sin rastro de comodidad. El árbol era transparente, de diseño, sin aroma a pino. Olía a algo caro y frío.
“Guarda los zapatos en el armario”, dijo en lugar de “hola”.
“Y el bolso, por favor, no en la otomana. La tapicería es muy delicada”.
Dejé el bolso en el suelo.
Me miré las manos. Una pequeña mancha de remolacha seguía en mi dedo, un punto rosa que ni siquiera el zumo de limón podía quitar. En esa blancura estéril, parecía una mancha de vergüenza. Escondí la mano.
“Pasa”, indicó Bella con un gesto hacia la sala. “Estamos haciendo un catering. Comida ligera, nada poco saludable”.
En la enorme mesa de cristal yacían microscópicas porciones de algo verde: hojas, semillas, peces transparentes. Era una mesa para fotos, no para una fiesta.
“He traído algo propio”, dije, dejando la ensaladera. “Casero”.
Bella se acercó. Arrugó la nariz.
“Dámelo.”
Me arrebató el tazón de las manos.
Pensé que lo guardaría en la nevera. Que lo escondería.
Pero fue a la papelera con tapa táctil.
“Espera…”, exhalé.
Demasiado tarde.
La ensalada cayó con un golpe sordo. En el silencio del apartamento, el golpe fue ensordecedor.
Cinco horas de vida. Cariño. El deseo de complacer a mi marido. Todo sobre cápsulas de café usadas.
“Puedes devolver el tazón más tarde”, dijo Bella, colocando los platos vacíos y manchados de salsa sobre la mesa. “No comemos ese tipo de cosas. Y tampoco te lo aconsejo. A tu edad, deberías cuidar tu figura.”
El silencio se hizo más denso. En algún lugar, un zumbido constante sonó.
Miré a Oleg. Se giró. No había ira ni a la defensiva en su mirada. Solo preocúpate: ¿y si lo arruino todo ahora?
“Len, no te ofendas”, dijo, sonriendo torpemente y tomando los canapés. “Sabes, tienen su propia filosofía. No montemos un escándalo. Es una celebración. Bella solo se preocupa”.
Me entregó un vaso:
“Bébete esto. No es nada. Una ensalada no es excusa”.
Algo dentro de mí hizo clic. Muy silenciosamente. Como si el soporte que había mantenido toda la estructura unida durante tanto tiempo se hubiera roto.
“¿Tonterías?”, pregunté con calma.
Se relajó. Decidió que todo estaba bien.
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