Alex Krasnov se apoyó en el cuero cosido a mano de su Rolls-Royce Phantom y observó cómo la ciudad se disolvía en rayos de luz tras las ventanas tintadas.
Las torres de acero y neón se alzaban y se derrumbaban como monumentos a la ambición, monumentos que él había ayudado a construir. A sus treinta y cinco años, Alex encarnaba el éxito moderno: un multimillonario tecnológico hecho a sí mismo, celebrado en revistas, envidiado en las salas de juntas, rodeado de un lujo que la mayoría solo conocía a través de las pantallas. Pero bajo los trajes a medida y los vuelos privados acechaba un vacío que ya no podía ignorar.
Esa noche, el silencio pesaba más de lo habitual. Un whisky escocés excepcional, más viejo que el de muchos de sus empleados, yacía intacto en su mano. No pudo reprimir el recuerdo que había resurgido sin invitación: Sofía. La mujer de sus días universitarios. La única que lo había conocido antes del dinero, antes de los titulares, antes de que su ambición se convirtiera en obsesión. Habían pasado cinco años desde que se fue, convencido de que el sacrificio era el precio de la grandeza. “Diecisiete Calle Magnolia”, dijo de repente, con voz ronca, lo que incluso lo sobresaltó.
El conductor lo miró por el retrovisor, sorprendido pero profesional, y no dijo nada. El coche siguió sus indicaciones, alejándose de los rascacielos de cristal y adentrándose en calles más tranquilas donde la ambición no ardía, sino que persistía.
Al entrar el Rolls-Royce en el antiguo barrio, el contraste fue casi cruel. Calles estrechas, casas modestas, luces de porche suavemente brillantes. Este era un lugar que Alex había intentado borrar, porque los recuerdos son más fáciles de suprimir que de afrontar. Se le hizo un nudo en la garganta cuando el coche aminoró la marcha frente a una pequeña casa de dos plantas, con un jardín cuidado con más esmero que dinero. Parecía inmutable, como si el tiempo se hubiera negado cortésmente a intervenir.
Alex salió solo y se despidió del conductor con la mano. El aire se sentía diferente allí: más fresco, más significativo. Cada paso en el camino adoquinado resonaba con más fuerza de la que debería. La puerta, desgastada pero familiar, se interponía entre quien se había convertido y quien una vez fue.
Tocó el timbre.
Los segundos se alargaron en una fracción de segundo, tensos por la anticipación. Entonces la puerta se abrió.
Sofía estaba allí.
El tiempo había dejado su huella —finas arrugas en las comisuras de los ojos, una serena resiliencia en su postura—, pero su mirada era inconfundible.
Directa. Serena. Imperturbable. Llevaba el pelo recogido, su ropa práctica y sin adornos, como si perteneciera a una vida que no exigía ninguna prueba de valía.
—¿Alex? —preguntó, con un tono de incredulidad más agudo—. ¿Por qué estás aquí?
Todo lo que él había planeado decir se había esfumado.
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