Sostuve a mi abuelo en brazos, sin sentir ni el frío ni el dolor de espalda: solo rabia. Pura, aguda, cristalina. Era demasiado leve. Y eso me aterrorizó aún más.
“No pasa nada, abuelo”, susurré, caminando por la nieve crujiente hacia el coche. “No volverás aquí nunca más. Te lo prometo”.
Władysław apenas asintió. Como si temiera creerme.
Lo puse en el asiento trasero, lo cubrí con todas las mantas que encontré, encendí la calefacción al máximo y solo entonces me permití hacer otra llamada: a una ambulancia. La siguiente fue al Departamento de Servicios para Personas Mayores. La siguiente fue al equipo de investigación con el que había trabajado desde antes de que me nombraran juez.
Cuando llegué a casa, Krystyna y Zbigniew Zieliński estaban sentados en silencio en la cocina. Mi madre preparaba té. Mi padre leía el periódico como si fuera una noche cualquiera.
“¿Dónde está?” —preguntó la madre, sin mostrar ninguna emoción.
Dejé la etiqueta con el nombre sobre la mesa. Lentamente. Para que no hubiera dudas.
—En un lugar seguro —respondí con calma—. Y tú no lo estás.
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