Os cômodos eram os mesmos, mas tudo parecia vazio, como se as próprias paredes estivessem prendendo a respiração. Nos meses que antecederam sua morte, nossos dias foram consumidos por corredores de hospital, resultados de exames e um otimismo cauteloso. Quando tudo isso acabou, o silêncio que se seguiu pareceu mais pesado do que o medo que havíamos vivido antes. Junto com o luto, veio uma onda de preocupações práticas: contas médicas atrasadas, prestações da hipoteca e a realidade avassaladora de lidar com tudo isso sozinha. Meu enteado de dezenove anos, Leo, ainda morava comigo. Estávamos ambos de luto, mas também lutávamos de maneiras diferentes, tentando imaginar um futuro para o qual nenhum de nós estava preparado.
Certa noite, exausta e sobrecarregada, pedi a Leo que se sentasse comigo para conversarmos.
Expliquei como estava difícil arcar com todas as despesas sozinha e, educadamente, perguntei se ele poderia contribuir com uma pequena quantia para o aluguel por um tempo. Ele sorriu e descartou a ideia com uma piada, dizendo que as coisas se resolveriam de alguma forma e que eu estava me preocupando demais. No meu estado frágil, sua tentativa de me tranquilizar pareceu mais descuidada do que gentil. A decepção doeu mais do que eu esperava. Na manhã seguinte, minha mágoa havia se transformado em ressentimento, me convencendo de que ele não entendia o fardo que estávamos enfrentando. Com essa convicção, comecei a empacotar seus pertences, preparando-me para pedir que ele fosse embora.
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